Exclua seu blog e vá plantar uma árvore.

Blog.. Blog.. Blog..

— É de sabão a bolha ou um sapinho?

Blog.. Blog.. Blog..

Ele apenas, esbugalhado, a lavar o pé.

Volto ao Limite do para mim depois de muito tempo de depuração. Se o sempre-postar me aflige, o sempre-comentar é a minha inquietude virtual. Não é nada com você, blogueiro feliz, é só um recalque passageiro de quem ultimamente não tem tido o que postar.

Não quero falar da crise.

Não quero falar do Obama.

Não quero falar de mim.

São só palavras na janelas pra arejar.

Um quadro — Les raboteurs de parquet - Gustave Caillebotte.

Foi folheando um livro de arte o meu encontro com esse quadro. Acho válida a "descoberta" de algo bacana assim, sem referências prévias — uma espécie de intimidade que se cria entre você e a obra...

Limitando, esse óleo sobre tela de 1875 é considerado impressionista e se encontra no Musée d'Orsay em Paris. Nunca tinha ouvido falar de Caillebotte, e acredito que a maioria de vocês também não. Eu o escolhi justamente por ter sido uma surpresa feliz tê-lo encontrado um dia.

Como ver o quadro:

É claro que eu não seria infeliz em propor uma regra de leitura. Cada um que tenha a sua impressão. É só olhar aí e ver como ele é legal. Mas algumas considerações podem ser feitas. O principal traço impressionista é o jogo com a luz. Em outras palavras, as "impressões" desse estilo constituem aquilo que a luz revela — e nada mais. É a luz que dá a cor e as formas. No impressionismo, perde-se os limites dos objetos. Caillebotte, a meu ver, não é um impressionista típico, como Monet ou Renoir, em que esse "indefinismo" impressionista é muito característico (aquelas pinceladas rápidas, um montão de cor...), mas é bem notável, principalmente nos corpos dos trabalhadores, a idéia de que só distinguimos bem o que a luz mostra, o resto vai se perdendo aos pouquinhos na sombra. É justamente esse "perder aos pouquinhos" que marca o impressionismo. E não adianta tentar ver de perto: o quadro é mais visível mesmo a uma relativa distância.

Imagem - roubei da página do museu D'orsay. O link tá lá.

Foto do post anterior - roubei de outro blog: arquitetura em parâmetros.

Bis bald

A água e o lume. Houve a certeza de que somente um banho quente me esqueceria. Seja apenas, talvez, a vontade de um neófito em transpiração e elegância úmida diante do espelho. Ainda insiste nesse ritual nostálgico e incompleto com a torneira fria, meu anjo? As despedidas fazem isso comigo... Alguma piedade, resgate de planos velhos e decorridas promessas e, na mais infeliz das vezes, a prontidão com que se protege as ilusões. Procuro sempre odiar aqueles que ficam.

Aos joelhos reverencio azulejos. Desliza por mim na válvula a minha própria mão, com a liberdade do refluxo e do banheiro. É permitido entrar de roupa e tudo. Um corpo insensível ao calor: atermia do pensamento no vapor de desenhos e meninos... Bis bald, qie können die Deutsche auch sagen... Tudo o que parece cair do ar em abundância escorre sobre mim como afeto, brinco de me desfazer com o que emana do chão. Entre o jeans aberto e a meia suada, sento-me junto ao rio.

Intemperado e sem comedimento, mais um banho meu. Desses em que se transbordam lembranças prolongadas. Meus óculos se embaçam. Num eflúvio insistente do peito e da coxa, a camisa branca me cinge cada vez mais e já não existe... Seu corpo é muito bonito, garoto. A mais azulada e macia toalha me espera. Por quanto fossem impassíveis o tempo e o ralo, sem nenhum medo da solidão eu me deixaria.

Quem quisesse um nome descortinado às horas encontraria um bilhete em meu bolso. A respiração ofega. Guardei-o com todo o zelo. Mas, veja... dissolveu-se na fidelidade da água. Apenas uma mancha, que pena. Na ausência parca da memória, ele pode ser para sempre o meu timunitinho. Sorriso. A resistência aquece o líquido em silêncio. A melancolia não existe nos pêlos ensopados das minhas costas. Nossa boca nunca se perdeu onde as palavras se esquecem.

O lume e a água. Ouço a música que me oferece em segredo... A corrente desvela a virilidade das minhas pernas. Esta semi-nudez esconde o que não havia em mim. Assim eu canto? Canta. As paredes já cumpriram o seu papel. Um eco jamais se arrepende... Ressoa e se rende cada vez mais à minha voz.

Bis bald...

Bis bald... Bis bald...

No vapor, espelhos também perdem o prestígio.

apático — ver: "apatia"

Oggi mi sono alzato con mio cuore pieno di felicità.

( trecho de uma carta de amor)

I. De fora.

Não precisava de ninguém que não precisasse dele. E se a conta zerava, não abraçava outro argumento — dizia-se "auto-suficiente". Afinal, ninguém faz sexo sozinho, salvo caísse o prestígio do verbete mastubator, mastubatoris.

Diziam que ele sofreu uma grande frustração no passado. Algo de dimensões terríveis. Que ninguém jamais poderia imaginar. Diziam que aquela dor, a grande Dor, tinha marcado o sujeito profundamente.

Foi ele andar por aí e logo viram: de todos os nomes, o que mais agradou à idéia foi "a bolha". Ele andava dentro da bolha. Uma bolha enorme. Tão redonda quanto a palavra ego.

Nós nos preocupávamos com ele.

Um dia alguém teve a elogiosa idéia de tentar o celular. Os descrentes juravam não haver lá qualquer sinal para a façanha, mas logo se engaram ao primeiro som da chamada.

Nós nos preocupávamos com ele.

—Alô.

II. De dentro.

Oggi mi sono alzato con mio cuore pieno di felicità. In questo giorno abbiamo fatto un anno de relazione. Tu sei diventato una parte molto importante della mia vita e devo confessarti ringraziato per il giorno che noi ci conosciamo. Vorrei stare con te questa notte...

Foi quando o telefone tocou.

—Alô.

Seguiu-se um breve silêncio apático até a chamada interrompida.

Férias II

Há muito tempo eu queria saber o que era uma cimitarra .


Essa foi a intrigante arma branca que, nalguns rpg's atrás, eu escolhera pra mim. "Uma espada diferente", sim. Fatalmente, esse é tipo de curiosidade efêmera que só se satisfaz na surpresa.

A música subiu, atravessando os três andares de teatro lotado. Mais pelo convite de última hora (recebido no meio da tarde de tédio enamorado) que por qualquer proesa de engenho cênico, meu espírito se permitia envolver à atmosfera da coisa, até as dançarinas retornarem para o segundo ato.

E lá estavam elas... equilibradas com destreza circense. Como podiam não escorregar sobre os cabelos invejamelmente lisos daquelas mulheres lânguidas, a rebolear os ventres? Houve o impressionado que perguntasse "São tesouras gigantes?". Não, criança... você não as reconheceria. Você nunca foi um pirata*.

Assim minha curiosidade efêmera se satisfez em grande estilo. Com hábeis e provocantes bailarinas, castiçais, os sete véus, pirâmides cenográficas e iluminação especial. Achei válido.



*A título de jogo, pouco relevante é saber se são pra piratas ou pra cameleiros árabes.

Férias I

Foto: Relógio de sol em Ibitipoca. Do meu amigo Ranvier.

Quando me vejo diante de um momento estupidamente agradável — destes que, vez ou outra, se desconhece as razões de ser agradável — ou diante de um momento curiosamente emocionante, que tão distintamente se afirma emocionante, tenho o hábito de me divertir pensando que aquele poderia marcar o início da história da minha vida.

No último fim de semana, a história da minha vida começou diante de uma placa em que se lia: "PASSAGEM PROIBIDA, RISCO DE ACIDENTE" — dava até vontade de atravessar. Só não o fiz porque o precipício era tão intimidante quanto belo, talvez intimidante por ser belo, ou bem alto, sei lá. Limite que, para mim, era melhor mesmo só contemplar. Quem já teve o imenso prazer de conhecer o Parque estadual do Ibitipoca, pode dar o parecer.

Hoje é possível fazer, via e-mail, uma previsão climática para até 15 dias em qualquer lugar do planeta. Ontem mesmo eu discutia com o Rodrigo sobre a nossa ingenuidade em sequer termos, antes de viajar, procurado fotos do lugar no google. Mas até que nossa ignorância nos rendeu uma interessante (e primitiva) sensação de "desbravadores do desconhecido".

Meus amigos, eu não poderia imaginar que apenas 80 km me separavam daquele paraíso. A cidadezinha é pacata, e tudo responde pelo sufixo "Ibiti". A padaria é Ibitipão, a casa noturna (acredite, tem casa noturna) é "Ibitilua", e assim segue com ibitipraças, ibitigrejas e ibiticéteras... Mas o que interessa mesmo é o Parque Estadual. Em fim de semana se paga 10 reais para entrar — estudante, meia. Já aviso que se não tiver disposição pra subir morro a pé, é melhor ficar em casa lendo blogs.

Quando se vê grutas em filmes e fotos, você pode até pensar. "É só um buraco escuro". Mas quando se está dentro de uma, envolvido por todo aquele clima de aventura, você tem a CERTEZA de que é um buraco frio e escuro... Decerto, com ou sem ironias escorrendo nas pedras, isso faz toda a diferença. Entre precipícios e grutas muitas cachoeiras belíssimas (e geladas) compõem o trajeto. Tem até uma "prainha". E o que dizer do pôr do sol? Foi o ocaso mais fantástico que poderia fechar um dos meus dias.

Quando me vejo diante de um momento assim, tenho o hábito de me divertir pensando que aquele poderia marcar o fim da história da minha vida...

Pena foi eu não ter conhecido a famosa "janela do céu", a queda d'agua mais alta do parque, tida como uma das mais belas paisagens do lugar. O bom é que eu não saí de lá sem motivos pra voltar, não é mesmo?

Fica aí uma excelente sugestão de viagem. Eu recomendo... Aproveito para agradecer a todos que têm elogiado o Limite do para mim. É muito bom saber que estão gostando. Tenho um carinho especial por cada um.

P.S. Que tal um comentário? Não é todo dia que você se depara com um IBITIPOST!

Uma vez no museu

Foto: minha.

Normalmente pego dois ônibus para o colégio em que dou aula, ontem, sem grandes motivos, tomei um só e fui caminhar a pé. Observando o caminho, o qual passa despercebido quando se está motorizado, fui surpreendido pela nova fachada do Museu Mariano Procópio, a alguns meses em reforma — que legal, pensei. Naquele momento me vieram lembranças, das quais já não tenho os detalhes, mas que dizem justamente daquele velho museu em sua fase de abandono.

Tudo em função de um trabalho de química, no último ano do ensino médio. Fomos em bando pesquisar sobre produtos usados na restauração de peças e o tipo de reação química que decorria daquilo. Lembro que com uma ou duas ligações marcamos um horário com a curadora do Museu, e, no sentido de notificar o leitor, deixo claro que nosso "bando" se resumia a cinco pessoas, já que mais que isso não era permitido.

Era uma senhora bem morena, muito atenciosa, mas, se me lembro bem, carregada de uma inquietação e uma angústia profunda quando falava do museu. Após algumas intruções básicas, que não deviam ser usadas há muito tempo, começou por nos apresentar o que havia de secular na área externa do museu, fato que não incitou muito interesse no grupo, ansioso por ver o que havia atrás da grande porta ao nosso fundo.

Após algumas anotações e uma instigante palestra sobre efeitos da chuva na cara do D. Pedro II, atravessamos a grande porta que dava num amplo salão. Havia lá muitos quadros, algumas peças de louça, e algumas esculturas de gregos nus. Perdoem-me pela descrição pueril, é com os olhos do adolescente que o faço. Ao lado, onde não nos foi permitido entrar, era possível ver uma belíssima sala toda mobiliada, onde estavam expostos os pertences dos nossos imperadores. No meio do salão haviam cadeiras para os visitantes.

Assentados ali, ouvimos a curadora falar sobre a forma de desgaste e conservação das peças e as substâncias usadas na restauração, para a consistência da nossa pesquisa. Nessa fala, ela se referiu à sala onde a restauração era feita, e cujo estado era lastimável. Atentos nas anotações, acabamos por dar à mulher espaço para um discurso indignado, que oscilava entre notas graves e agudas. Foi então que ela resolveu nos levar à tal sala.

Terminado o lamento, o museu foi lentamente se transformando diante dos meus olhos. Agora era possível ver as inflitrações, as caliças despencando do teto, as rachaduras nas paredes e o desgaste do chão. No fundo do salão havia uma escada que descia para os fundos e dava acesso a um outro prédio — o exato lugar em que a curadora queria nos levar.

Chegando lá, entendemos a gravidade da situação. Depois de passar a chave na porta e dispor de uma certa força para abri-la, a mulher nos pediu que entrássemos com a precaução de olhar para o chão. Era um corredor escuro, de onde vimos saltar em vôo uma daquelas bruxas, as amáveis mariposas gigantes. Lugarzinho sinistro. Classicamente vestido de teia de aranha, o corredor em ruínas nos levou para o fim da trajetória. Momento em que presenciamos o choro lacrimoso da mulher.

Hoje, alguns anos depois da visita, é gostoso ver o Mariano Procópio restaurado. Só quero saber se a tal salinha de restauração está bem arejada e os pertences do D.Pedro II estão bem guardados. Acho que vou reunir aquele grupo e dar uma ligadinha pra simpática e indignada curadora.

P.S. Fica aqui uma sugestão bacana para os professores de química.

Maré de Sorte

Foto: Site oficial da Adriana Calcanhoto, sem permissão.

Fui no show da Adriana Calcanhoto, no último domingo, no Cine Theatro Central. Ela apresentou seu novo disco, Maré.

Apresentação de disco novo é aquela coisa, você não sabe cantar nada, e tudo parece um pouco igual. Divertido era apostar numa música antiga, que a Adriana vez e outra dava o gosto em cantar. Nada disso tirou o encanto, é claro, de ver tanta presença de palco e tanto talento numa cantora que não parece ter mais de 1,55 de altura — Tudo bem que eu estava lá na galeria, tava caro o show, e essa coisa de um-cinco-cinco é trauma coletivo. Mas o fato é que só uma pequena colher de espírito basta pra afirmar que foi maravilhoso.

Rodrigo queria Devolva-me, mas não foi. Eu chutei Vambora. Na alusão de "fundo de mar" que o palco passava, eu me percebi apertadíssimo para o banheiro. Mesmo não querendo perder nem um minuto do show, levantei. Descobri que seguindo todo o corredor do terceiro andar até o toalete, tem-se uma excelente vista superior do palco. Na porta do banheiro, fui surpeendido. "Entre por essa porta, agora... e diga que me adora, você tem meia hora, pra mudar a minha vida..." Foi impossível não segurar um pouquinho e me debruçar sobre a grade para vê-la de perto. Eu sabia que ia gastar bem menos de meia-hora no banheiro e que mesmo que entrasse por aquela porta eu não mudaria a vida dela. Mas inevitável foi não adorar tudo aquilo.

Melhor que pagar menos e ter uma vista melhor do show, é se sentir homenageado pela Adriana Calcanhoto quando se vai no banheiro.

Complexo dos cinco centavos

Depois do escândalo com o prefeito Alberto Bejani, que na verdade não causa tanto quanto seu "parentesco" com a atriz global Elizabeth Savalla, nós juiz-foranos ganhamos de contra-reação a desconfortável sensação de não ter moedinhas. A passagem abaixou. E lá estão os vales da máfia: impressos, culpados. Acredito que o mal-estar coletivo da corrupção se refletiu justamente ali — no coletivo.

A cidade acorda cedinho. E a cartela de vale-transporte, na carteira, na mochila, ou na bolsinha, boceja na espera do troco.

Ninguém se choca com o político ladrão. Isso não tira mais o sono de nenhum brasileiro, se é que um dia tirou. Mas a moedinha que falta... ah, essa sim. — Um minutinho, por favor. Reclamam o trocadores. Aí, pronto. O desconforto coletivo lota o coletivo a cada estalo da roleta, a cada minuto que se põe em espera, a cada moedinha que não existe, a cada gota de aflição na testa enrugada do homem atrás da roleta.

O anti-herói juiz-forano, sem culpa, e tão odiado, é o porta-voz da crise. — Não, seu trocador, não tenho moeda, nem carro importado. Risos. Levanta o rapaz para a senhora se assentar. —Tenho não, moço, fui roubada. O casal pergunta ao motorista se passa no shopping. — Moeda, tenho não. Mas eu vi no MGTV que vão imprimir vales novos, né? Acende a enjoada luz verde, destravando o giro. O menino pede o troco. — Peraí, fio, tá difícil hoje.

O que todo mundo espera é que cedo ou no atraso, em pé ou sentado, o coletivo chegue seguro no ponto final.

Foto: Dia doscientos veinticuatro by orig-ing (modificada)